�头顶，一点一点试探，终于够到床头的木柜。

  她记得那下面是放食物的地方。如果没猜错，上面扁而窄的抽屉才是放日常用品的地方。所以她毫不犹豫的用食指勾住抽屉外面的铁环将它拉开，然后把手伸了进去。

  这个柜子之前被凉壬手机上的光照得锃亮，让她误以为它非常结实，没想到抽屉下面只是一层薄薄的木胶合板，脆弱的似乎只要一个指头就能戳破。

  她小心的向里摸索，大概是空的。她索性摊开手掌一捋，竟触到一片生硬和冰凉。

  那只微微颤抖的手，好像刚刚被抽屉咬过，惊讶之余又慢慢放下，小心的像个验尸官，将躺在里头的东西从头到尾摸了一遍，枪管、弹筒、扳机、击锤……握柄。

  他是个美国人，有这玩意儿很正常。

  呆坐在床上的施念面向一片虚无，安慰过自己之后，不禁反问：这真的正常吗？

  她回手合上抽屉，起身将坐过的地方抹平，又蹲在地上把刚才踢歪的箱子一点点挪回原来的位置。甚至将箱子在地板上划出的痕迹都小心的抹干净。

  像没人来过一样，按照原路退了出去。

  洗手间里传出水滴密集的打在瓷盆上的声音，齐刷刷的，如同倾盆大雨浇在施念身上，使她不堪重负，匆匆离去。

  而门的另一边，无疑是漆黑的。

  凉壬脚踩木桶，弓着背靠在洗手台上，像个麻木不仁的石雕，一动不动。直到隐约听到施念离开的脚步，他才抬起头。

  片刻，又低下。

  过了一会儿，二楼空荡的走廊里响起脚步声，细碎紧迫，犹如热锅上的蚂蚁。施念推开门，看到静坐在沙发上的凉壬，一双肩膀不堪重负似的微微下垂，多了几分意料之中的脆弱。他手边的圆桌上并排放着两碗泡面，还有一个针筒和少了一半镇痛药的药剂瓶。

  施念什么也没说，走过去，蹲下身，解开他的鞋带。

  “面好了。”

  蹲在地上的人一贯沉默，自顾自将烫伤膏涂在他红肿的脚背上。她心疼，却不落一滴泪，因为眼泪是对弱者的同情。她好奇，却不多问一句，因为他有他的生活。

  他不开门，她也不打算硬闯。

  施念站起来，把烫伤膏放到镇痛剂旁边，说：“吃饭吧，我饿了。”

  面条在热水里泡久了，软的不像样。从前施念最讨厌吃这种面，入口就吐。这个晚上，她坐在那儿，吃得不紧不慢，唯一的遗憾是面再多些就好了。

  她咽下最后一口，眼帘低垂。

  施念走后，凉壬回到卧室。他把手电筒支在矮箱上，像点了一盏壁灯。脱下外套之后就倒在床上，习惯的摸了摸枕边。

  忽然，他jing惕的坐起身，拿过手电筒在床铺上找了半天。回头时，目光犀利的落到床边的木柜上。房间里回荡着两片木板摩擦的声音，嘶嘶的让人头皮发麻。

  枪，安然无恙的躺在里面。

  它旁边那些用来做标记的火柴棍也没有移动过。

  他松了口气，低下头，隐约看到床和柜子中间的缝隙里有个黑色物件。

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